Auf einem abgeknickten Stumpf
sitzt Bussard Bernd und blickt recht dumpf
hinein ins weite Land.
Er guckt mal her, er guckt mal hin
und brütet über Sein und Sinn,
vom schnöden Vogelstand.
Die Sonne steigt, die Sonne sinkt,
vom Rain ein junges Menschlein winkt;
durch Wiesen streift der Wind.
Sein Magen knurrt, wie sonderbar!
Doch eines ist dem Bernd bald klar:
So‘n Bussard frisst kein Kind!
Vom Dorfe her ertönt ein Schlag,
die Kirchturmuhr beschließt den Tag.
Ein Trecker wankt nach Haus.
Indes der Bussard ohne Plan
nur guckt und denkt, schnappt ein Milan
die Maus.
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